«Я проснулась одна в годовщину нашей свадьбы: кризис в браке миллиардера и роман о предательстве» (моя книга о кризисе в браке, часть 4) на русском
#62952
I Woke Up Alone on Our Anniversary: A Billionaire Marriage in Crisis and Betrayal Romance (My Marriage crisis Book 4) (B0GY1261ZL)
Купить и скачать электронную книгу в форматах PDF, EPUB, FB2, MOBI
Erin Tracy | #11: Электронные книги на тему романтической литературы для испаноязычных и латиноамериканцев
Я просыпаюсь утром в день нашей годовщины, ничего не ожидая, и почему-то всё равно чувствую разочарование от этого ничего. Никакого завтрака.
Никакой открытки. Никакого сообщения типа «Я не забыл, просто опоздал». Только тишина, повисшая в квартире, словно она теперь принадлежит ей.
Его сторона кровати пуста, но это не новость.
Новым является ощущение, что даже когда он здесь, на самом деле его здесь уже нет.
Я говорю себе, что он, вероятно, ушел раньше.
Я и так начинаю утро с чего-то своего. Душ. Кофе. Проверяю телефон чаще, чем признаюсь себе.
Сообщение отсутствует.
К полудню я отправляю ему сообщение.
Увидел. Ответа нет.
Вечером я готовлю ужин, как всегда, ставя его тарелку напротив своей скорее по привычке, чем из надежды. Я даже не знаю, почему я до сих пор так делаю. Может быть, потому что прекратить это означало бы признать то, чему я пока не готова дать название.
Он не приходит домой к ужину.
Он приходит домой поздно и пьяный.
Я слышу это раньше, чем вижу — неровные шаги в коридоре, ключ, который не подходит с первого раза, тихое ругательство ему под нос, когда дверь наконец открывается.
Он замирает, увидев меня.
Как будто мне здесь не место.
Как будто он забыл, что я все еще существую в тех местах, которые он постоянно бросает.
«Эй», — говорит он слишком небрежно, пытаясь удержать равновесие, прислонившись к стене.
Я не отвечаю сразу.
Я просто смотрю на него.
Расстегнутый галстук. Мятая рубашка. Запах алкоголя и чего-то едва уловимо незнакомого — словно он побывал там, где мне не место.
Он тихонько смеется, словно я собираюсь его отругать.
Я не.
Вот что его сбивает с толку.
Вместо этого я возвращаюсь на кухню.
На столе две тарелки. Одна нетронута. Опять.
И в тот момент я очень ясно осознаю одну вещь:
Он не забыл о нашей годовщине.
Он просто не пришёл домой из-за этого.
И на этот раз я не плакала.
Я просто перестала ждать, пока он сам станет таким человеком.
Я перестал вращаться вокруг него.
Не громко. Не драматично.
Просто… тихо, по частям, он даже не заметил, как его унесли.
И я думаю, что именно это его больше всего пугает.
Это не значит, что я ушёл.
Но я научилась быть одна, оставаясь при этом рядом с ним.
Романтическая история о кризисе в браке, предательстве и муже, отчаянно пытающемся доказать жене свою любовь. Тревога. Предательство. Обвинения, заслуженные.
Никакой открытки. Никакого сообщения типа «Я не забыл, просто опоздал». Только тишина, повисшая в квартире, словно она теперь принадлежит ей.
Его сторона кровати пуста, но это не новость.
Новым является ощущение, что даже когда он здесь, на самом деле его здесь уже нет.
Я говорю себе, что он, вероятно, ушел раньше.
Я и так начинаю утро с чего-то своего. Душ. Кофе. Проверяю телефон чаще, чем признаюсь себе.
Сообщение отсутствует.
К полудню я отправляю ему сообщение.
Увидел. Ответа нет.
Вечером я готовлю ужин, как всегда, ставя его тарелку напротив своей скорее по привычке, чем из надежды. Я даже не знаю, почему я до сих пор так делаю. Может быть, потому что прекратить это означало бы признать то, чему я пока не готова дать название.
Он не приходит домой к ужину.
Он приходит домой поздно и пьяный.
Я слышу это раньше, чем вижу — неровные шаги в коридоре, ключ, который не подходит с первого раза, тихое ругательство ему под нос, когда дверь наконец открывается.
Он замирает, увидев меня.
Как будто мне здесь не место.
Как будто он забыл, что я все еще существую в тех местах, которые он постоянно бросает.
«Эй», — говорит он слишком небрежно, пытаясь удержать равновесие, прислонившись к стене.
Я не отвечаю сразу.
Я просто смотрю на него.
Расстегнутый галстук. Мятая рубашка. Запах алкоголя и чего-то едва уловимо незнакомого — словно он побывал там, где мне не место.
Он тихонько смеется, словно я собираюсь его отругать.
Я не.
Вот что его сбивает с толку.
Вместо этого я возвращаюсь на кухню.
На столе две тарелки. Одна нетронута. Опять.
И в тот момент я очень ясно осознаю одну вещь:
Он не забыл о нашей годовщине.
Он просто не пришёл домой из-за этого.
И на этот раз я не плакала.
Я просто перестала ждать, пока он сам станет таким человеком.
Я перестал вращаться вокруг него.
Не громко. Не драматично.
Просто… тихо, по частям, он даже не заметил, как его унесли.
И я думаю, что именно это его больше всего пугает.
Это не значит, что я ушёл.
Но я научилась быть одна, оставаясь при этом рядом с ним.
Романтическая история о кризисе в браке, предательстве и муже, отчаянно пытающемся доказать жене свою любовь. Тревога. Предательство. Обвинения, заслуженные.